Homilía
del Tercer Domingo del Tiempo Pascual, Ciclo A
Lc 24, 13-35
«¿Qué conversación es
esa que traéis mientras vais de camino?».
El Evangelio nace en una tierra concreta
y en una comunidad viva
Para entrar de
verdad en el mensaje del pasaje evangélico de hoy, que es sin duda uno de los
más hermosos del Nuevo Testamento, conviene detenernos un momento en el
contexto en que fue escrito: el tiempo, el ambiente y también el lugar. El
autor es Lucas, médico originario de Antioquía de Siria, convertido a Cristo
algunos años después de la Pascua, y establecido más tarde en Filipos, una
ciudad relevante y floreciente de Macedonia. Se extendía al pie de una montaña
coronada por la acrópolis, como si la propia ciudad quisiera mirar al cielo sin
dejar de apoyarse firmemente en la tierra.
Filipos era una
ciudad rica. Al occidente se alzaba el monte Pangeo, conocido por sus minas de
oro; frente a ella se abría una gran llanura fértil, bien regada y fecunda. Muy
cerca de las murallas corría el río Zugacctis, y junto a sus orillas Pablo bautizó
a Lidia, la primera mujer europea que acogió la fe. Allí nació también una
comunidad cristiana especialmente querida para el Apóstol.
Basta leer la
carta a los Filipenses para advertirlo: no hay en ella el tono severo que sí
aparece en otros escritos paulinos. Con los filipenses, Pablo se siente en
casa (cfr. Flp 1, 3-8; Flp 4, 1; Flp 4, 14-16). De ellos aceptaba ayuda,
cosa que normalmente evitaba con otras comunidades, quizá para no dar pie a
reproches posteriores. Y cuando fue encarcelado en Éfeso, los cristianos de
Filipos no se limitaron a lamentarse: reunieron enseguida cuanto podía necesitar
y se lo enviaron por medio de Epafrodito. La fe, cuando es verdadera, no se
queda en los buenos sentimientos; se vuelve concreta.
También se nos
muestra la gran ágora de la ciudad, y en ella un lugar que no es secundario: la
biblioteca. Nos interesa porque Lucas era, con toda probabilidad, un lector
apasionado de la literatura clásica y debió de frecuentar aquellas salas con
asiduidad. En su Evangelio y en los Hechos de los Apóstoles se perciben ecos
culturales, resonancias y modos de narrar que dejan entrever lecturas amplias y
una mente formada. No escribió desde la improvisación, sino desde una
inteligencia creyente que había aprendido a escuchar muchas voces para poder
anunciar una sola Palabra.
La fe también conoce el desgaste del tiempo.
Pero la cuestión
decisiva es esta: ¿qué estaban viviendo las comunidades cristianas cuando Lucas
redactó su obra? Nos situamos entre los años 80 y 90, y no era precisamente una
estación serena. Las iglesias de Filipos y de Asia Menor atravesaban una
crisis. Era el tiempo de Domiciano, el emperador que el Apocalipsis
presenta bajo la figura de la bestia. Los cristianos eran marginados,
despreciados, sometidos a abusos, y alrededor de ellos no faltaba la ironía de
quienes se burlaban de su esperanza: “Esperáis la venida del Señor, pero todo
sigue igual”. La tentación era fuerte: pensar que nada cambia, que la
promesa tarda demasiado, que tal vez nos hemos fiado en vano.
Era, por tanto,
una crisis provocada desde fuera, pero no solo. Había también un cansancio
interior. Habían pasado unos sesenta años desde la Pascua; la primera
generación había desaparecido, la segunda iba dejando paso a la tercera, y el
fervor de los comienzos ya no ardía con la misma intensidad. También en la
fe hay momentos en que uno no niega nada, pero ya no vibra por nada. Y ese
enfriamiento, silencioso y educado, a veces es más peligroso que la oposición
abierta.
La fe no se sostiene solo
con recuerdos prestados.
En ese clima
empezaron a surgir preguntas dolorosas: ¿es verdad que Jesús ha resucitado?
Aquellos que lo conocieron de cerca, que caminaron con él, que lo escucharon,
que lo tocaron, que compartieron mesa con él, ya no estaban. Ciertamente habían
sido testigos dignos de fe, personas leales, sin ningún interés en inventar
historias. Humanamente hablando, había razones para fiarse de su testimonio.
Y, sin embargo,
eso solo no bastaba. La fe no consiste simplemente en aceptar una
información correcta sobre Jesús. La fe es algo más hondo: es adhesión,
atracción, enamoramiento. Uno puede reconocer que el testimonio es sólido
y, aun así, permanecer a distancia. Para que brote la fe hace falta que
Cristo deje de ser solo alguien del que hemos oído hablar y empiece a volverse
alguien capaz de tocar la vida, de fascinarla, de atraerla hacia sí. Solo
entonces nace la decisión de vincular la propia existencia a la suya. Ahí
comienza verdaderamente la fe.
Lucas creyó escuchando,
como nosotros.
Quizá por eso
Lucas nos resulta tan cercano. Los otros evangelistas, de un modo u otro,
estuvieron en contacto con el círculo originario de Jesús. Lucas, en cambio,
no conoció personalmente al Señor histórico. Llegó a él por la vía del
testimonio, exactamente como nos sucede a nosotros. Nadie le ahorró el
camino de escuchar, discernir, acoger y dejarse alcanzar. No partió de una
visión directa, sino de una palabra transmitida.
Y precisamente por
eso su voz tiene algo singularmente fraterno. Lucas no escribe desde una
altura inalcanzable, sino desde una experiencia que se parece mucho a la
nuestra. Él mismo tuvo que pasar de la noticia a la adhesión, del relato
recibido al fuego interior. Y cuenta su Evangelio porque desea que también
nosotros hagamos ese mismo recorrido: no solo saber algo sobre Jesús, sino
llegar a amarlo.
Emaús no es solo un recuerdo:
es un camino posible.
Desde ahí se
entiende la belleza del relato de los discípulos de Emaús. Lucas no lo ofrece
solo como la memoria de un encuentro sucedido una vez, sino como una verdadera
parábola del camino espiritual. En esos dos discípulos desalentados, que
caminan hablando de lo que no entienden, podemos reconocernos también nosotros.
Y en la presencia discreta del Resucitado, que se acerca, escucha, interpreta y
finalmente se deja reconocer, se nos revela el modo en que Cristo sigue hoy
saliendo a nuestro encuentro.
Lucas hizo esa experiencia y por eso puede
narrarla. No escribe para informar sin más, sino para introducirnos en un
itinerario. Quiere que también nosotros descubramos que el Resucitado no
pertenece únicamente al pasado, ni vive encerrado en la memoria de otros, sino
que sigue haciéndose compañero de camino, incluso cuando nosotros no lo
reconocemos todavía. Y tal vez ahí empieza todo: no cuando nosotros lo
encontramos a él, sino cuando caemos en la cuenta de que él ya venía caminando
con nosotros.
No se van extraños:
se marchan de los nuestros.
«Aquel mismo día (el primero de la semana), dos de los
discípulos de Jesús iban caminando a una aldea llamada Emaús, distante de
Jerusalén unos sesenta estadios»
Veamos quiénes son
esos dos que dejan la comunidad. No son dos cualquiera, no son simples
simpatizantes. Son dos discípulos convencidos, dos de los que se han dejado
implicar de verdad en la causa del Evangelio. Diríamos hoy: dos cristianos
comprometidos, de esos con los que el párroco puede contar de día y de
noche.
Uno de los dos se
llama Cleofás, un nombre muy común, abreviatura de Cleopatro, el masculino de
Cleopatra. Del otro, en cambio, Lucas no nos dice el nombre. ¿Lo habrá
olvidado? ¿No se lo habrán transmitido? No. Más bien parece una invitación
que Lucas dirige a cada lector para que ponga su propio nombre junto al de
Cleofás.
Lo que Lucas cuenta
es también nuestra historia.
Es como si nos
dijera: “Atento, porque lo que ahora te voy a contar habla de ti.” Eres
tú quien está tentado de hacer —o quizá ya ha hecho— la misma elección que esos
dos: alejarse de la comunidad. Pero también nos advierte de algo
decisivo: si queremos abrir los ojos y reconocer al Resucitado, eso es
posible. Basta con echar a andar junto a Cleofás.
¿Por qué se
separan del grupo? ¿Por qué abandonan la comunidad? Enseguida
escucharemos su desahogo: están atravesando una crisis, una decepción.
Sus expectativas se han venido abajo y, entonces, han pensado que ha llegado el
momento de guardar todos sus sueños en un cajón y marcharse, volver a la
vida de antes.
Cuando la esperanza se enfría,
aparece la tentación de irse.
Eso es exactamente
lo que estaba ocurriendo en los años ochenta en la comunidad de Filipos y en
las comunidades de Asia Menor. Había muchos abandonos (cfr. Flp 1, 27-30; Flp 2, 12-16; Flp 3, 12-16; Flp 4,
1; Gal 5, 1; Gal 6, 9-10; Col 1, 21-23; Col 2, 6-7; Col 2, 8; Ef 4, 1-6; Ef 4,
13-16; Ef 6, 10-18).
Y, en cierto modo,
también esta es una realidad muy nuestra. Vemos una Iglesia cansada. El
entusiasmo que caracterizó el posconcilio se ha ido apagando. Muchas
seguridades se han debilitado y no pocos se preguntan: “¿Sigue mereciendo la
pena permanecer en esta Iglesia?” ¿No sería mejor que cada uno siguiera su
propio camino, interesándose quizá por alguna otra propuesta religiosa?
El lugar de
destino es Emaús. Su localización sigue siendo incierta, porque Lucas habla de
una distancia de sesenta estadios, es decir, unos once kilómetros de Jerusalén,
y allí se ha señalado un lugar devocional para los peregrinos. Sin embargo, la
Emaús del tiempo de Jesús se encontraba a treinta y dos kilómetros de
Jerusalén, en Trun. En cualquier caso, los dos se van. Abandonan toda
esperanza de que pueda brotar algo nuevo en el mundo. Los días vividos con
Jesús han sido un hermoso sueño, pero todo ha terminado mal. Y, con
resignación, se marchan.
Ellos creen caminar solos,
pero no lo están.
A lo largo del
camino están convencidos de que van solos. Pero no es verdad. Hay
alguien que sigue caminando a su lado, aunque ellos todavía no se dan
cuenta.
Cuando la fe
duele,
buscamos explicaciones.
«Iban conversando entre ellos de todo lo que había
sucedido. Mientras conversaban y discutían, Jesús en persona se acercó y se
puso a caminar con ellos. Pero sus ojos no eran capaces
de reconocerlo».
¿Qué hacen los dos
mientras recorren el camino que los aleja de la comunidad? El texto griego lo
expresa así: «καὶ ἐγένετο ἐν τῷ ὁμιλεῖν
αὐτοὺς καὶ συνζητεῖν», o sea, «Y sucedió que, (no expresa solo que
“pasó algo”, sino que introduce un hecho que se pone en marcha) mientras
ellos conversaban y discutían entre sí…»; Conversan y
discuten.
El verbo griego
que aparece aquí es συζητεῖν (syzeteín), y sugiere una discusión
viva, casi acalorada. Y esto resulta sorprendente, porque ambos habían
decidido de común acuerdo marcharse. ¿Por qué discuten entonces? Porque buscan
una explicación de lo sucedido. Es lo que pasa cuando se rompe un
enamoramiento sobre el que habíamos puesto tantas expectativas: uno no se
resigna. Los enamorados se dicen: “Nuestra historia, tan hermosa, no
podía terminar así”.
La amargura también revela
que hubo amor verdadero.
Los dos sufren
porque, en el fondo, no consiguen cortar del todo. No se resignan, no dicen
simplemente: “Se acabó, paciencia”. Y eso es hermoso, porque significa
que de verdad estaban enamorados de Jesús. Por eso intentan comprender
la razón del fracaso, pero no logran ponerse de acuerdo. Discuten, se
reprochan, buscan culpables. Quizá empiezan incluso a pensar que Jesús tendría
que haber sido más prudente, menos provocador.
Y eso es
exactamente lo que sucede también hoy. Cuando las cosas van mal en la Iglesia,
enseguida buscamos responsables. Unos culpan a los conservadores, porque no
entienden los signos de los tiempos; otros culpan a los progresistas, porque
creen que van demasiado lejos. Y así cada uno descarga su amargura echando la
culpa a los demás. Pero cuando aparece esta amargura, es porque realmente ha
habido amor a Cristo y a su Iglesia. Si no se siente ese dolor, quizá nunca
hubo una implicación verdadera.
El Resucitado camina al lado
de quienes están confundidos.
Y mientras avanzan
por el camino, el Resucitado se acerca a ellos en medio de esa confusión. «Pero sus ojos no eran capaces de reconocerlo»;
Sus ojos estaban impedidos para reconocerlo. Atención: no se trata de un
milagro teatral, como si Jesús hubiera querido ocultarse primero para
aparecer al final por sorpresa. No. El Resucitado está siempre al lado de sus
discípulos. Y en este momento está junto a dos que se han alejado, que están
cansados y decepcionados.
No es Jesús
Resucitado quien se esconde. Son sus ojos los que todavía no son capaces de
verlo, aunque él permanece a su lado. Nosotros somos también esos dos
cuando seguimos amando a la Iglesia, pero al mismo tiempo estamos enfadados por
lo que sucede, porque las cosas no van como deberían. Entonces pensamos que
estamos solos y olvidamos que el Resucitado está siempre a nuestro lado y
sigue caminando con su Iglesia.
Antes de hablar,
Jesús deja que el corazón se desahogue.
Durante un buen
trecho, Jesús no interviene. No se hace oír enseguida. Comprende su decepción,
entiende su necesidad de acusar a alguien, y les deja espacio para desahogarse.
También eso forma parte de su delicadeza. El Resucitado no aplasta el
dolor con respuestas rápidas. Primero se acerca, acompaña, escucha. Y solo
después entra en diálogo con estos discípulos de Emaús.
Antes de corregir,
hay que aprender a escuchar.
«Él les dijo: «¿Qué conversación
es esa que traéis mientras vais de camino?». Ellos se detuvieron con aire
entristecido, Y uno de ellos, que se llamaba Cleofás, le respondió: «Eres tú el
único forastero en Jerusalén que no sabes lo que ha pasado allí estos días?».
Él les dijo: «¿Qué?».
Si hoy me
encuentro con un hermano en la fe que, decepcionado, se ha alejado de la
Iglesia, y lleva el corazón herido porque la amaba, pero yo, antes incluso de
que abra la boca, lo acoso con razonamientos para demostrarle que se equivoca,
que no es verdad lo que piensa, él me mirará un momento y luego dirá para sus
adentros: “Este no me entiende en absoluto”. Y el diálogo terminará ahí.
Jesús no entra en la herida
a golpes de argumento.
Jesús no actúa
así. Él sabe que esos dos necesitan, ante todo, desahogar su dolor, sacar a la
luz la razón de su amargura. Y por eso los anima a hablar. Les dice: «¿Qué conversación es esa que traéis mientras vais de
camino?». En griego se dice de este modo: «τίνες οἱ λόγοι οὗτοι,
οὓς ἀντιβάλλετε πρὸς ἀλλήλους περιπατοῦντες;»; que traducido es «¿Qué
palabras son estas que os vais lanzando uno a otro mientras camináis?»; El
verbo griego es ἀντιβάλλω (antibálo) y evoca casi las
flechas que uno lanza contra el otro.
Entonces ellos se
detuvieron con el rostro sombrío. El término indica precisamente eso:
ensombrecidos, abatidos, como cuando el dolor nos apaga la cara.
Quien no se siente comprendido,
responde con aspereza.
Y Cleofás responde de un modo poco cortés: «Eres tú el único forastero en Jerusalén que no sabes lo que ha pasado allí estos días?», que es tanto como decir: “¿Dónde vives?”. Cuando uno está amargado y el otro da la impresión de no entender su dolor, es normal que responda de manera brusca. Y Jesús comprende su reacción. No se ofende, no se lo toma mal.
El Resucitado no se impone:
invita a contar la herida.
Jesús los deja
hablar. Los invita a contar lo que llevan dentro. Solo después de haber
acogido su desahogo podrá abrirles los ojos. Escuchemos ahora ese largo
desahogo de los dos discípulos.
Habían seguido a Jesús,
pero todavía no habían entendido su camino.
«Ellos le contestaron: «Lo de Jesús el Nazareno, que fue
un profeta poderoso en obras y palabras, ante Dios y ante todo el pueblo; cómo
lo entregaron los sumos sacerdotes y nuestros jefes para que lo condenaran a
muerte, y lo crucificaron. Nosotros esperábamos que él
iba a liberar a Israel, pero, con todo esto, ya estamos en el tercer día
desde que esto sucedió. Es verdad que algunas mujeres
de nuestro grupo nos han sobresaltado, pues habiendo ido muy de mañana al
sepulcro, y no habiendo encontrado su cuerpo, vinieron diciendo que incluso
habían visto una aparición de ángeles, que dicen que está vivo. Algunos de
los nuestros fueron también al sepulcro y lo encontraron como habían dicho las
mujeres; pero a él no lo vieron».
Se nota que estos dos habían conocido de
cerca a Jesús de Nazaret. Saben bien lo que hizo y lo que enseñó. Lo
consideran un hombre bueno, alguien que pasó haciendo el bien; un maestro sabio
que, con sus palabras de paz y de amor, tocó el corazón de muchas personas.
Pero, a la hora de la verdad, su mirada se detiene ahí. Para ellos, Jesús ha
terminado como terminan todos: en la muerte. Y mientras uno no atraviesa
ese umbral con la fe en la resurrección, todo queda encerrado en la lógica de
este mundo: si la vida acaba en la tumba, entonces también las derrotas siguen
siendo derrotas.
Si escuchamos
atentamente lo que dicen, vemos que no solo están heridos: también se han
equivocado en su manera de entender a Jesús. Y eso ayuda a comprender por
qué su dolor es tan hondo.
Primer error:
querían un Mesías según sus propios sueños.
Ellos dicen: «Nosotros esperábamos que él iba a liberar a Israel».
Ahí aparece con claridad su primera equivocación. Siguen esperando un Mesías
triunfador, victorioso, poderoso. No se han dejado desinstalar de verdad de
sus esquemas más antiguos. Y, sin embargo, habían escuchado muchas veces a
Jesús hablar del reino de Dios, del amor sin fronteras, de un mundo nuevo, de
una humanidad reconciliada. Pero no bastó. Ellos seguían aferrados a la
imagen de un rey fuerte, de un salvador glorioso, de alguien que venciera según
las categorías que todos entienden.
Por eso, cuando se
encontraron delante de un Mesías derrotado, todo se les vino abajo. No cayó
solo una esperanza: cayeron también sus planes, sus imágenes, sus seguridades.
El problema es que no habían contado con algo decisivo: los caminos de Dios
no coinciden necesariamente con los nuestros. Los sueños de Dios no son
siempre los que nosotros habíamos imaginado para él.
También nosotros
podemos repetir ese mismo error en la vida de la Iglesia. Podemos querer una
Iglesia que responda exactamente a la imagen que nos hemos hecho de ella, a la
forma que nos tranquiliza, al modelo al que nos hemos acostumbrado. Y, cuando
la Iglesia no se ajusta a ese retrato, llega la decepción, y con la decepción
aparece incluso la tentación de marcharse. Pero conviene preguntarnos con
humildad: ¿quién nos ha dicho que la historia de la Iglesia tiene que
avanzar según nuestros esquemas? Dios sigue siendo capaz de sorprender, y a
veces nos desconcierta precisamente porque no se deja encerrar en nuestras
previsiones.
Segundo error:
no quisieron comprobar
si Dios estaba abriendo algo nuevo.
Los dos continúan
contando que «es verdad que algunas mujeres
de nuestro grupo nos han sobresaltado, pues habiendo ido muy de mañana al
sepulcro, y no habiendo encontrado su cuerpo, vinieron diciendo que incluso
habían visto una aparición de ángeles, que dicen que está vivo».
Ellos conocen esos
hechos. Saben que algo ha empezado a moverse, que alguien ha comenzado a
intuir que ha sucedido algo extraordinario. Y, sin embargo, ese indicio
no les basta ni siquiera para ponerse en camino.
¿Por qué? Porque
su interés estaba fijado en otra cosa. Esperaban al Mesías que restaurara
gloriosamente a Israel. Y como eso no había ocurrido del modo que ellos
querían, lo demás dejó de importarles. No fueron a verificar. No quisieron
dejarse interpelar por lo que las mujeres habían visto y anunciado. Ahí
está su segundo gran error. Otros habían empezado ya a entrever las sorpresas
de Dios, pero ellos prefirieron no seguir buscando.
Y ese detalle es
muy importante. Porque una cosa es no entender todavía, y otra muy distinta renunciar
a comprobar si Dios está haciendo algo nuevo. Ellos no se cerraron solo por
dolor; se cerraron también porque ya no les interesaba mirar más allá de su
decepción.
Cuando dejamos de buscar,
la decepción empieza a mandar.
Algo parecido
puede ocurrirnos también hoy. La realidad de la Iglesia ya no es la de hace
algunas décadas. Hay problemas, preguntas abiertas, inquietudes sobre la fe, la
moral, las decisiones pastorales, y también nos hace sufrir la incoherencia de
muchos cristianos. Todo eso es real. Pero también es real otra cosa: hay
personas que siguen buscando con pasión, que aman a Cristo y aman a la Iglesia,
y que, a la luz del Espíritu, tratan de discernir caminos, de descubrir signos
de esperanza, de compartir con sus hermanos lo que poco a poco van
comprendiendo.
Frente a eso, otros adoptan la postura de
los discípulos de Emaús antes del encuentro con el Resucitado: dejan de
buscar, se resignan y se van por su camino. Y a veces esa resignación toma
la forma de la ironía, de la crítica amarga, de comentarios que hieren. Hay
frases que, en boca de quien está fuera, quizá no nos sorprenderían; pero
duelen mucho más cuando salen de labios de alguien que pertenece a la misma
comunidad creyente.
No todo desahogo
nace del mismo lugar.
Hay una manera
noble de expresar el dolor: la que nace del amor herido y sigue buscando la
verdad. Y hay otra manera de hacerlo: la que se instala en la amargura y acaba
encerrándose en ella. Una cosa es sufrir por la Iglesia; otra, muy distinta,
es dejar de esperar de ella porque ya hemos dejado de esperar de Dios.
Ahora estamos en
condiciones de comprender mejor lo que Jesús va a hacer con estos dos
discípulos. No los humilla por sus errores, no los aplasta por su lentitud. Va
a abrirles poco a poco la mente y el corazón, porque solo cuando el corazón
vuelve a ensancharse puede empezar también a ver de otra manera.
La herida
necesita escucha,
pero también verdad.
«Entonces él les dijo: «¡Qué necios y torpes sois para
creer lo que dijeron los profetas! ¿No era necesario que el Mesías padeciera
esto y entrara así en su gloria?». Y, comenzando por
Moisés y siguiendo por todos los profetas, les explicó lo que se refería a él
en todas las Escrituras».
Jesús los ha
dejado hablar. Los ha dejado vaciar su dolor, porque lo necesitaban. Pero
llega un momento en que no basta con desahogarse: hay que dejarse corregir.
Y entonces Jesús los pone delante de su error con palabras duras, sí, pero
necesarias; no para humillarlos, sino para sacudirlos. Les dice: «¡Qué necios y torpes sois para creer lo que dijeron los
profetas!».
Ahí está la raíz
de su amargura y de su confusión. Han llegado a ese punto porque se han
separado de las Escrituras. No han intentado comprender lo sucedido a Jesús
de Nazaret a la luz de la Palabra de Dios. Han seguido alimentando sus
propias expectativas, sus sueños, sus imágenes del Mesías; pero no eran
esos los caminos que la Escritura anunciaba.
Sin la Palabra,
la historia se vuelve incomprensible.
Por eso Jesús
comienza ahora a ayudarles a entender. Les dice: «¿No era necesario que el Mesías padeciera esto y entrara así en su
gloria?», y sigue diciendo el evangelista san Lucas «Y, comenzando por Moisés y siguiendo por todos los
profetas, les explicó lo que se refería a él en todas las Escrituras».
A los ojos
humanos, los acontecimientos que envolvieron la vida de Jesús resultan
inaceptables, injustos, escandalosos. Pero cuando se leen a la luz de la
Palabra de Dios, cambian completamente de sentido. Lo que parecía solo
fracaso no era el final. Lo que parecía la victoria del mal no tenía la última
palabra. Las Escrituras permiten descubrir que el crimen más grande cometido
por los hombres se ha convertido, en el designio de Dios, en la obra suprema de
su amor.
La Palabra no borra el dolor:
le da horizonte.
Los discípulos de
Emaús están así porque no se han dejado iluminar por las Escrituras. Y también
nosotros necesitamos aprender a releer lo que vivimos —los días luminosos y
también los días de lágrimas— a la luz de la Palabra de Dios. De lo contrario,
muchos acontecimientos nos parecerán absurdos, injustos, sin salida, y podrían
empujarnos al desánimo o incluso a la desesperación.
Porque hay momentos en los que la vida,
mirada solo desde abajo, no se entiende. Y entonces no es que falten hechos:
falta una luz. No basta con que algo ocurra; hace falta aprender a leerlo.
Y esa lectura creyente no nace espontáneamente de nosotros mismos: nace cuando
dejamos que Dios nos enseñe a mirar.
La Escritura se entiende de verdad
cuando enciende el corazón.
Para comprender las Escrituras hace
falta que alguien nos las abra, como hizo Jesús con aquellos dos. Y ojalá
no lo haga como quien dicta fríamente una lección árida, sino con palabras
capaces de tocar la vida, de atravesar la tristeza, de devolver calor al alma.
Porque la verdadera explicación de la Palabra no solo aclara ideas: enciende
el corazón.
Y ahí empieza ya
el cambio. Antes de reconocer a Jesús con los ojos, los discípulos empiezan a
reconocerlo por dentro. Antes de verle el rostro, sienten que algo se despierta
en ellos. Cuando la Palabra vuelve a arder, los ojos comienzan a prepararse
para ver.
Y ahora llega el momento en que esos dos abrirán los ojos y reconocerán al Resucitado.
Los ojos se
abren cuando
el corazón ha sido preparado.
«Llegaron cerca de la aldea adonde iban y él simuló que
iba a seguir caminando; pero ellos lo apremiaron, diciendo: «Quédate con
nosotros, porque atardece y el día va de caída». Y entró para quedarse con
ellos. Sentado a la mesa con ellos, tomó el pan, pronunció la bendición, lo
partió y se lo iba dando. A ellos se les abrieron los ojos y lo reconocieron. Pero él desapareció de su vista. Y se dijeron el uno
al otro: «¿No ardía nuestro corazón mientras nos
hablaba por el camino y nos explicaba las Escrituras?». Y, levantándose en
aquel momento, se volvieron a Jerusalén, donde encontraron reunidos a los Once
con sus compañeros, que estaban diciendo: «Era verdad, ha resucitado el Señor y
se ha aparecido a Simón». Y ellos contaron lo que les había pasado por el
camino y cómo lo habían reconocido al partir el pan».
¿Cómo llegan
aquellos dos discípulos a abrir los ojos y a descubrir que el Resucitado había
estado siempre a su lado, aunque ellos no supieran reconocerlo? Lucas está
haciendo catequesis para los cristianos de sus comunidades y también para
nosotros, que, como él, no conocimos al Jesús terreno, no lo vimos con
nuestros ojos ni lo tocamos con nuestras manos como sí pudieron hacerlo los
apóstoles. Y precisamente en el relato de Emaús nos revela el camino por el que
él mismo llegó a la fe pascual: cómo aprendió a reconocer al Resucitado y
cómo también nosotros podemos reconocerlo hoy.
El Resucitado se deja reconocer
en la vida de la comunidad.
Todo sucede al
atardecer, en el momento de la fracción del pan. No es un detalle
secundario. Esa expresión era, en las primeras comunidades, el modo habitual de
nombrar la Eucaristía. Por eso, el relato de la cena de Emaús no describe solo
una escena del pasado: retrata también la experiencia de las comunidades
cristianas del tiempo de Lucas en el día del Señor. Al final de una jornada
larga y fatigosa, cuando por fin podían reunirse, los creyentes se congregaban
para escuchar la Palabra y partir el pan.
La celebración
comenzaba con la escucha de las Escrituras y con su explicación, exactamente
como había hecho aquel caminante misterioso a lo largo del camino. Y por eso
los dos podrán decir después: «¿No ardía
nuestro corazón mientras nos hablaba por el camino y nos explicaba las
Escrituras?». Ahí está la clave de todo. Lucas quiere decirnos
que los ojos no se abren de golpe, como por arte de magia; se abren cuando
antes ha sido abierto el corazón por la Palabra de Dios.
Primero la Palabra enciende por dentro;
después el Pan permite reconocer.
Toda la narración
avanza hacia ese instante decisivo. Cuando el caminante se sienta a la mesa con
ellos, toma el pan, pronuncia la bendición, lo parte y se lo da. Es la
Eucaristía. Y es precisamente en esos gestos donde lo reconocen. No lo
reconocen por un rasgo físico, ni por una prueba exterior, ni por una evidencia
espectacular. Lo reconocen en el gesto en que Jesús había resumido toda su
vida.
Porque partir el
pan no es simplemente realizar un rito. Es revelar un modo de existir. En la
última cena, al tomar el pan y entregarlo, Jesús estaba diciendo en realidad: “Esto
soy yo.” Como si dijera: “Si queréis saber quién soy y qué sentido
ha tenido mi vida, mirad este pan. Yo he vivido así: entregándome”. Toda
su existencia fue don para los demás. No se reservó nada. No ahorró tiempo,
ni fuerzas, ni amor. Su vida entera fue pan partido para la vida del mundo.
Y cuando añade: “Tomad
y comed”, la invitación va mucho más allá de un gesto devocional. Está
diciendo: “Si queréis uniros de verdad a mí, acoged mi vida dentro de la
vuestra. Dejad que mi forma de amar se convierta en vuestra forma de vivir.”
La Eucaristía no es solo memoria de un amor pasado; es comunión con una vida
entregada que quiere prolongarse en nosotros.
En el pan partido se revela
que el amor no acaba en la muerte.
Si el corazón ha
sido preparado por la Palabra, entonces ese gesto se vuelve transparente.
Entonces comprendemos que todo es verdad. Comprendemos que la vida entregada
no termina destruida por la muerte, sino transfigurada en Dios.
Comprendemos que ninguna migaja de amor se pierde, que nada de una
existencia gastada por amor cae en el vacío. El mundo quizá contabiliza éxitos,
resultados, prestigio; Dios, en cambio, conserva hasta el último fragmento de
amor verdadero.
Quien no ha sido
iluminado por las Escrituras puede pensar que todo esto es una ilusión piadosa,
un consuelo religioso para corazones heridos. Pero quien ha dejado que la
Palabra le abra por dentro empieza a ver de otra manera. Y entonces descubre
que Jesús de Nazaret no es un vencido atrapado en el sepulcro, sino el
Viviente, glorificado en Dios precisamente porque ha amado hasta el extremo.
El Resucitado no desaparece:
cambia su modo de presencia.
Por eso, cuando
Lucas dice «pero él desapareció de su vista»;
que se volvió invisible a sus ojos, no está diciendo que se ausentó sin más. No
significa que se marchó y los dejó otra vez solos. Significa algo mucho más
hondo: ya no está delante de ellos como antes, pero sigue estando con ellos
de un modo nuevo. No desaparece; permanece. Solo que ahora su presencia
ya no se capta con los ojos del cuerpo, sino con la fe de la Iglesia. Y
Lucas nos enseña que esa presencia se reconoce de manera privilegiada en la
Eucaristía.
Quien reconoce al Resucitado
vuelve a los hermanos.
Y entonces sucede
algo muy bello: una vez que los ojos se han abierto de verdad, aquellos dos ya
no pueden quedarse quietos. La experiencia del Resucitado no los encierra en
una emoción íntima, ni los instala en una espiritualidad cómoda y privada. Al
contrario, los pone de pie y los devuelve a la comunidad. Se levantan y
regresan para anunciar a los hermanos lo que han vivido.
Ese es siempre el signo de un encuentro auténtico con el Señor: no nos aísla, no nos vuelve más autosuficientes, no nos deja girando alrededor de nuestra propia experiencia. Nos devuelve a la Iglesia, nos reconcilia con los hermanos y nos convierte en testigos. Porque quien ha descubierto que Cristo vive ya no puede guardarse esa noticia para sí.
El corazón arde, los ojos se abren
y los pies vuelven a la comunidad.
Así termina el
camino de Emaús. Y así puede comenzar también el nuestro: escuchando una
Palabra que nos reordena por dentro, dejándonos alcanzar por el Pan partido que
nos revela el amor de Cristo, y volviendo luego a los hermanos con una certeza
nueva: el Resucitado sigue caminando con nosotros, sigue hablándonos, sigue
partiéndose por nosotros, y sigue haciendo de nuestra noche un comienzo.
